Canção para Florbela

Agora que o horizonte se deita

E nele todas as cidades do planeta

Eu espero que você venha correndo

Para meus braços, pra minha vida

É no meu sonho que vive ela

Todas as noites, sonho sem dormir

É no meu sonho, Florbela... Florbela...

Quarto sem bonecas e sem o brilho

Que nasce de sua presença irreal

Lhe preparo essa canção sem melodia

Estará em algum canto, essa menina castanha?

É no meu sonho que vive ela

Todas as noites, sonho sem dormir

É no meu sonho, Florbela... Florbela...

Seus cabelos de nuvem e chuva

Menina que voa sem asas e sem nome

As histórias que te contaria para dormir

Me tiram o sono, e me fazem sonhar

É no meu sonho que vive ela

Todas as noites, sonho sem dormir

É no meu sonho, Florbela... Florbela...

Não existe, não é nada ainda

apenas misturo o irreal e o irreal

que neles posso tocar suas mãos e seus cabelos

nessa noite de não dormir...

É no meu sonho que vive ela

Todas as noites, sonho sem dormir

É no meu sonho, Florbela... Florbela...

Insaudade...

Era-me impossível viver sem algo

que agora não está aqui

e que falta não me faz...

que o pouco que me matava a fome

hoje não me satisfaz

e as poucas palavras

não povoam mais meu dicionário

...

 o pouco que me destruía

me enganava, como quem me construía

falta não faz

fome não faz

...

daqui  do alto

despejo a razão

há em mim o desprezo

...

Ter sido o não escolhido

foi-me presente divino

...

Novo caminho

lógica, razão, futuro,

homem, mulher

desejo divino

filha de mãos macias

acariciando a calvície

...

para cada dia no calendário

um tanto assim de saudades

misturado com a incerteza

que não sei quem é quem

nessa folhinha de ilusões...

Ladeira abaixo...

Só a amizade sincera me interessa

O amor despretensioso e desinteressado

O carinho leve sobre o rosto

E o vento frio de Santa Catarina

...

Quero pensar nos versos

E no sol Canudense, estourando as favelas

Nos versos de Coralina

sob o cheiro de café.

Quero logo

que acabe a angústia

que sob a pele enrugada de meus dedos

não se faz traduzida..

Loucura!

Quando acabar o fogo, e São Joao for dormir de novo, na loucura das cinzas farei eu a minha festa. Erguerei bem a cabeça e prepararei os ouvidos. Vou ouvir a música, só eu vou ouvir essa música. Só eu saberei de onde ela está vindo e qual doloroso é o peito de quem a canta. Mas, tragicamente irei eu amar essa música e nela dançarei. Voarei na melodia dessa canção, que para quem a canta será regada de lágrimas, arrependimentos e outras tristezas que espero desconhecer, e que para mim, nada mais será, que os mais angelicais acordes que se tem conhecimento, desde o nascimento do Salvador...
Que comece a canção, quando as cinzas esfriarem sob os últimos dias de junho...
Que me tragam como oferenda, carvões frios e apagados, que é assim, que se começa uma nova era:
Com Gelo!

Noite de São João, Curitiba, PR

Estar em Curitiba é como realizar um sonho, ando devagar nas ruas, nas praças e sinto o vento gelado percorrer meu corpo, sinto-me bem. Um estranho nesse mundo de gente coberta de roupas claras e de pele fina, fria e ausente da aridez de nossa terra.

Como bom nordestino, enfrento o frio como sempre tenho enfrentado as coisas exteriores, desde que não se transformem em coisas interiores.

O vôo foi tranqüilo, no canal 13 da TAM você pode ouvir Blues e Jazz, e foi assim que penetrei no céu curitibano, ouvindo um piano e sentindo o chão se aproximar.

É como eu pensei... estranhamente como eu pensei.

Amanhã vou fazer um tour pela cidade em um ônibus especial, verei de perto e sentirei ainda mais o frio, gelarei e farei fotos como um turista apaixonado pelo país que vive (apesar do Datena sempre destacar seu lado podre).

Mas ainda me sinto estranhamente renegado por algo que não sei o que é.

Vejo essa cidade arrumadinha, sem lixo, sem moto-táxis, com gente bonita e cara de rica com grandes e pesados casacos e me sinto no meu país mesmo.

Estar em Pindobaçú ou estar em Curitiba, prá mim é a mesma coisa, a diferença é que o Nordeste tá aqui comigo e o Sul, não levarei, pois sou homem do sol.

Enfim, enquanto os meus estão nas festas de São João, espalhadas pela Bahia e Pernambuco, cá estou eu me sentindo um estranho em meu próprio país...

Estou hoje em Curitiba, minha alma não sei onde anda...

Mas não me despeço antes de deixar meu protesto:

Não! no Nordeste a gente não fala "arraiá", não se veste com roupas quadriculadas, nem todos têm dentes podres nem barbicha desenhada com lápis... Não, no NE somos tão normais que até parecemos Brasil também!

E VIVA SÃO JOÃO SEM O VELHO LULA

Viva São João

com as bombinhas irritantes

e as bombonas perigosas...

VIVA!

Viva as músicas mecânicas

das bandas sem noção nem calcinhas...

VIVA!

Viva as fogueiras com suas fumaças

contra a camada de ozônio...

as espadas que aleijam

as estradas que matam

...

Viva sem o velho Lula

e o trio nordestino

sem os versos de Patativa

Viva sem casas abertas

e milhos nas mesas

bolo de fubá,

ou crianças sorridentes...

Viva sem a alegria do velho sem dentes

que rir o riso sincero

de quem de dia põe as bandeirolas

e de noite não vê a festa...

Viva, viva esse São João

sem saber a razão...

Dias...

Os dias morrem
(já nascem mortos, os dias)
e a cada segundo
morre o dia mais um pouco...
Nos leva junto
para a morte eminente
...
Assassino, dia
com mãos de coveiro
e olhos noturnos